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Atualizado: 11 de junho de 2025
Em cada uma d'estas estações chove de todas as partes a saraivada dos confeitos; bebe-se á saúde dos «bem empregados» e «de quem d'ahi a nove mezes ha-de vir.» O jantar d'este dia é copioso e demorado, com tantos convivas quantos admitte a sala; e as portas abertas; e os copos e as boas vontades prestes para quem se quizer apresentar.
Que haja logares no mundo, em que tudo é ás avessas, as arvores estendem para baixo seus ramos, e chove e neva de baixo para cima? A ideia da redondeza da terra deu nascimento á fabula dos antipodas, com os pés para o ar. Cahidos os philosophos pagãos nessa crença extravagante, de absurdos passam a absurdos, e para defender uns, inventam outros.» Nada ha que estranhar nessas ideias.
Como está decidido que os peixes, ao contrario de nós, passeiam de boa vontade quando chove, o senhor Deschamps armava-se dos pés á cabeça sempre que o ceo estava escuro.
Trabalha todo o sandeo, E tambem o nobre serve; Na certã a carne ferve Pera Mouro, e Judeo. O pobre morrendo á mingua; Outros tem a arca cheia; Chove na praça, e na areia, Como agua de seringa. Vou botando o meu remendo Em quanto o Senhor se veste, Uma terra assas agreste. Estou entre serras vendo. Nove letras tem o nome Duas saõ da mesma casta: Olhe qualquer como o gasta Pera naõ morrer de fome.
O que é que ella nos diz, que nos remove até ao mais profundo das entranhas, triste como flor onde não chove, no cume inacessivel das montanhas?! Dirá ella um desejo que já houve, cheio de dôr e aspirações extranhas, e expirou e morreu n'um mundo falso como um amor ao pé d'um cadafalso!?...
Vae por entre rosaes, sinuoso e macio, Como o caminho chão d'uma aldeia ao luar, Todo branco a luzir numa noite de estio, Sob o intenso clamor dos ralos a cantar. Se o teu animo soffre amarguras na vida, Deves emprehender essa jornada louca; O Sonho é para nós a Terra Promettida: Em beijos o maná chove na nossa boca...
Vive o meu coração do passado, como as velhinhas, que foram actrizes, e no asilo se lembram das aclamações quando faziam papeis de rainhas sumptuosas com luzidas cortes a seguil-as e galãs esbeltos a segredar frases d'amor... Mas o passado esgota-se, como as cisternas, quando durante muito tempo não chove...» Ella cortara e desfolhára as margaridas de uma moita viridente.
O sybillar do vento desperta em mim sonhos de paz e de conforto domestico, as ambições do corpo dissipam as atribulações da alma. 18 de dezembro. Um immenso desgosto da vida, cansado de luctar em vão. A morte seria para mim a melhor esmola de Deus. E todavia aterra-me. Porque? Saudades de Laura, ambição do seu affecto. Chove.
Conservou-se ella por alguns seculos em grande veneração, e em mil seiscentos e tantos se converteu porfim em capella. Hoje está abandonada, chove em toda ella, e apenas tem uma má porta que a defende das incursões dos animaes.
E Anselmo, do alto da sua importância quase divina, resolvia: Póde sair, homem; vá descançado que não chove. Ou então: Deixe-se ficar; o barómetro desceu e temos água. Sei até de pessoas que atribuiam tamanha autoridade a Anselmo em assuntos meteorológicos, que havendo resposta negativa chegavam a observar-lhe: Demónio!
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