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Atualizado: 1 de junho de 2025
Quereis crêr que estava mais gordo e mais picaro? E como elle dormia! com fome, afflicto, tombava n'um somno de sepulchro, espapaçado, os cabellos todos brancos e a physionomia cansada e amargurada. Nunca se queixava; apenas repetia a miudo: Tenho pena de ter sido honrado... Porque é que a desgraça se não cansava de o perseguir?
Em quanto as officinas Dos Cyclopas Vulcano está queimando, Vão colhendo boninas As Nymphas, e cantando, A terra co'o ligeiro pé tocando. Desce do aspero monte Diana, ja cansada da espessura, Buscando a clara fonte, Onde por sorte dura Perdeo Actêo a natural figura.
Não quer que eu me sente ao pé de si? perguntou elle offendido. Eu é que estava cansada de estar sentada. Calaram-se um momento. Já tomou banho? disse ella. Já. Estava frio hoje? Estava. As palavras de Agostinho eram agora muito sêccas. Zangou-se? disse ella dôcemente, pondo-lhe de leve a mão no hombro.
Se a tornaria a vêr ainda! Estaria ella já no sepulchro, ralada com a saudade da ausencia, cansada de esperar a volta do captiveiro? Sem successos, nem distracções, que me preoccupassem a vida, cada momento parecia-me um seculo de desesperação. Estes doze annos foram uma outra existencia.
Ir-me-hei, Senhora; e neste apartamento Lagrimas tristes tomarão vingança Nos olhos de quem fostes mantimento. Desta arte darei vida a meu tormento; Que, em fim, cá me achará minha lembrança Sepultado no vosso esquecimento. Oh como se me alonga de anno em ano A peregrinação cansada minha! Como se encurta, e como ao fim caminha Este meu breve e vão discurso humano!
E por entre estes horridos penedos A quem negou Natura o claro dia, Entre tormentos asperos e medos, Com a trémula voz, cansada e fria, Celebrarei o gesto claro e puro, Que nunca perderei da phantasia. O Musico de Thracia, ja seguro De perder sua Eurydice, tangendo Me ajudará ferindo o ar escuro.
Liberata era o que devia ser. Hoje é moda regenerar, em romances, estas mulheres. A imaginação, cansada de reduzir a virtude ao crime, trata de fecundar a virtude no alcouce. Em quanto a mim, as Liberatas não se regeneram. A de Luiz da Cunha dançava lubricamente a cachucha, quando lhe fallavam em virtude.
A filha, do Gebo, Sofia, é alta, curva, cansada, e tão cheia de resignação que parece morta; outra, Luiza, a quem chamam a Asylada, quasi não fala. Olha soturna, com os negros cabellos violentos todos soltos e a physionomia empedrada de magoa. Ao fundo divide a casa um corredor com cubiculos. Ás vezes, altas horas, tudo sereno, ouve-se na escuridão um ruido de choro suffocado.
Estou tam cansada! afirmou Júlia, pousando-lhe a cabeça no ombro. E olha que não tenho feito nada. Anunciará êsse cansaço alguma doença? Não, que ideia! Nunca me senti com tanta saúde. Êstes ares campestres teem-me feito muito bem. Por mim, não saíria mais daqui! Então, encontramo-nos na mesma ambição, o que não me surpreende, porque já nos havíamos encontrado no mesmo sentimento.
Toda a gente que levou, Buscando-o, muito cansada Pelo mato anda espalhada; Mas ainda ninguem tomou, Que soubesse delle nada. Oh fortuna nunca igual! Quem me fara sabedor De meu filho e meu amor? Que se he muito grande o mal, Muito mor he o temor. Quem tolhe que não achasse Algum leão temeroso N'algum monte cavernoso, Que sua fome fartasse Em seu corpo tão formoso?
Palavra Do Dia
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