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Quereis crêr que estava mais gordo e mais picaro? E como elle dormia! com fome, afflicto, tombava n'um somno de sepulchro, espapaçado, os cabellos todos brancos e a physionomia cansada e amargurada. Nunca se queixava; apenas repetia a miudo: Tenho pena de ter sido honrado... Porque é que a desgraça se não cansava de o perseguir?
Para tudo é preciso sorte. E curvado sobre os livros contando, murmurava mais baixo: E vão sete ... Sorte! sorte! A culpa é tua que não tens energia nenhuma. Procura! Deixas-te ficar espapaçado p'ra ahi... Tu o que queres é comer e dormir. Ó mulher!... E erguia o carão afflicto, onde batia a claridade de chapa. Viam-se-lhe os olhos aguados.
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