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Arcadelte, un feroce turbamento m'occupa: vacilla e si dirupa la terra: senza voce la gola gela e freme.... Amor.... un bacio.... estreme parole queste.... A dio.... O Santa, o Bella, o Pia! Morta! Madonna Lia! Arcadelte, è il Destino! Le dita al ribechino spirano affrante. A dio! A dio: la vivuola spira la danza...: amore, amor è morto al cuore, che la notte s'invola.
Si, ma se il damo è saggio. Mal s'accorda sapienza con questa folle ardenza che vi comanda a Maggio. Sotto ai miti splendori delle notti serene sorgono le Sirene ad intonare i cori. Dentro al calmo giardino che la rugiada bagna la vivuola si lagna e trilla il ribechino. Scendiam, scendiam al fiume: col
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