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Aggiornato: 7 maggio 2025
Aveva la rosolìa, singhiozzò Aldo, e non voleva mangiare che il latte che le scaldavo io... e non voleva dormire se non mi teneva la mano... Oh, Nancy! Nancy! non vuoi ricordare... e promettere? E questo Nancy lo ricordò. E promise. Rimasero seduti silenziosamente aspettando il ritorno di Anne-Marie. Nessuno dei due parlò più.
Nancy, seduta melanconicamente in una vecchia poltrona verde, sospirò: Anne-Marie sta poco bene. Ho paura che le minacci la rosolìa. E si chinò a baciare la fronte accaldata della sua bambina, che, in piedi accanto a lei, si divertiva a strappare, con languida mano febbricitante, l'imbottitura della poltrona. Pare che la Settima Avenue ne sia piena.
Arrivato a casa aveva trovato Frau Schmidl alzata, e Nancy in lagrime, e Anne-Marie colla rosolìa. Era rimasto chiuso in casa cinque giorni colla piccina, seduto nella stanza buia e soffocante, a far scaldare latte e farina di Nestlé su una lampadetta a spirito, e a cantare delle arie d'opera a Anne-Marie che non voleva sentir altro.
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