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Mis à jour: 3 juin 2025
Ma e saria un piacer di paradiso, Se 'l mal francese, ch'altro, è che la tossa, La robba sol vi mangiasse improviso. Il caso è che vi mangia i nervi e l'ossa, Et poi le man, gliorecchi, gliocchi e 'l viso Vi mangia, e 'l cor, e v'invita
Le vostre benemerite ruine Son gl'amici perduti, sciagurate: O poverette, o mendiche, o meschine, O ladre, o brutte, o giotte, o scelerate, Credete hora al Venier: mutate vita, Se non il ponte a star seco v'invita. Ma son ben pazzo ad esortarvi, e dire Che diventiate gentili e divine.
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