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La vie?... oui, elle palpite encore sur cette grimace tuée, elle accentue, plus pincé dans la pâleur verte du «raccourci,» le sourire gouailleur ou niais, au choix; la clameur commencée achève de couler des lèvres béantes: on jurerait qu'un tressaillement de la langue glousse d'agonisantes syllabes... La science tient-elle une solution?
Sa fille, Mlle Gilberte, lui coupa la parole: Et mon bouquet, père? demanda-t-elle. M. Favoral s'arrêta court, se frappa le front, et de l'accent d'un homme qui révèle quelque chose d'incroyable, de prodigieux, d'inouï: Oublié!... répondit-il, en scandant les syllabes, je l'ai ou-bli-é!... C'était positif.
Violet, indigo, bleu, vert, jaune, orange, rouge... Oui, oui, je me rappelle ça du temps de mon bachot un vers de Newton, vers riche, car il a un pied de trop. Un pied de trop! fit l'ingénieur en se redressant. Assurément: violet..... trois syllabes..... mais, peu importe..... Et, s'adressant
Oui, je t'ordonne de te déshabiller, dit-il, en scandant pour ainsi dire les syllabes de cette phrase. Non, répliqua résolument la négresse. Sa fermeté surprit le major Flogger, jamais il ne s'était heurté
Le même bredouillement de syllabes se fit entendre, couvert par les huées de la classe. Plus haut! cria le maître, plus haut! Le nouveau, prenant alors une résolution extrême, ouvrit une bouche démesurée et lança
16. Et elle refuse de monter au ton de la poésie ces syllabes discordantes dont on a fait,
Je ne vous écris point de vers, parce que je n'ai pas le temps de toiser des syllabes. Souffrez que je vous fasse souvenir de l'Histoire de Louis XIV, je vous menace de l'excommunication du Parnasse si vous n'achevez pas cet ouvrage.
Comment! est-ce que vous n'êtes jamais allé en Tartarie? Mais non, jamais. Jamais allé en Tartarie! dis-je avec mépris. Connaissez-vous au moins Nasr-Oullah-Bahadin-Khan-Melic-el-Mounemin-Bird-Blac-Bloc et le diable?» J'ajoutai quelques syllabes de ma façon au nom de Nasr-Oullah pour faire plus d'effet, pensant que l'ombre de ce digne homme ne sortirait pas de la tombe pour me le reprocher.
Ces deux malencontreuses syllabes, payer, n'étaient pas prononcées que Mme d'Arlange se trouvait debout dans la plus fière attitude. Payer! dit-elle, pour que ces scélérats persistent dans leur endurcissement! Les encourager par une faiblesse coupable! Jamais! D'ailleurs pour payer, il faut de l'argent et je n'en ai pas. Oh! fit le juge, il s'agit de quatre-vingt-sept francs.
Elle épelait les syllabes avec quelque difficulté, riait, lisait toujours, comme un collégien qui tourne les pages d'un Piron dans son pupitre.
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