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Mis à jour: 3 juillet 2025
Vierge, c'est toujours toi qui vis dans ma pensée, Qui fais battre mon coeur, Qui ranimes l'espoir en mon âme affaissée Sous le faix du malheur. C'est toi qui m'apparais, ô beauté que j'adore, La nuit, dans mon sommeil; Quand le jour luit c'est toi que mon oeil cherche encore À l'heure du réveil.
Quand il n'y aurait pas un seul homme sur la terre, tout n'en irait pas moins comme il va; nous jouissons de ce que nous trouvons; mais, rien n'est créé pour nous; misérables créatures que nous sommes, sujets aux mêmes accidens que les autres animaux, naissant comme eux, mourant comme eux, ne pouvant vivre, nous conserver et nous multiplier que comme eux, nous nous avisons d'avoir de l'orgueil, nous nous avisons de croire que c'est en faveur de notre précieuse espèce que le soleil luit, et que les plantes croissent. O déplorable aveuglement! convainquons-nous donc que la nature se passerait aussi bien de nous, que de la classe des fourmis ou de celle des mouches; et que d'après cela, nous ne sommes nullement obligés
Non, pas encore. Ah! la chère enfant, nous faisons tous pour elle des voeux bien sincères! Si jeune, si charmante et si affligée!... Regardez-la donc en ce moment. Est-elle jolie! On dirait une sainte, dans tout ce soleil, avec ses grands yeux d'extase et sa chevelure d'or, qui luit pareille
Entre les deux fenêtres, s'étale la tapisserie d'une décoration théâtrale, un grand morceau d'étoffe rouge, que recouvrent entièrement de larges feuilles de nénuphar et des gerbes de joncs, massivement brodées en or, et où, dans ce rouge et cet or, luit le blanc d'une tige de chrysanthème, le bleuâtre d'une grappe de glycine.
Mais je sais bien que vous mourrez, Et que moi, si riche d'envie, Je dormirai, le coeur serré, Loin de la dure et sainte vie; Toutes les musiques des airs, Tous ces effluves qui s'enlacent Fuiront le souterrain désert Où le temps ne luit ni ne passe; Et nous serons ce bois des morts, Ces branches sèches et cassées Pour qui les jours n'ont plus de sort, Pour qui toute chose est cessée!
Je suis mortelle, et tout ce que je loue est stable! Mon être se dissout, mon passé est errant; Vous brûlerez sans moi, ô monde délectable! La lune luit; le vent se baigne dans le sable, Et j'écoute monter vers les cieux odorants, Mon esprit dilaté, clairvoyant, secourable, Qui, tout imprégné d'eux, leur est indifférent!
On a dit que l'intérêt des colons rendoit le sort de nos esclaves plus doux que celui des journaliers que la misère accable. Un sort plus doux! Quelle est donc cette existence que la liberté n'accompagne pas? La misère est affreuse sans doute: mais la liberté, est un grand bien, et l'espérance luit encore au fond du coeur de l'homme libre. Que reste-t-il
Mais le temps d'aplatir d'une claque la couronne de Mathilde, il remet le cortège en branle. Aie! fait Mathilde qui grimace. Une vrille de clématite luit tire les cheveux. Grand frère Félix arrache le tout. On continue. Ça y est, dit-il, maintenant vous êtes mariés, bichez-vous. Comme ils hésitent: Eh bien! quoi! bichez-vous. Quand on est marié on se biche. Faites-vous la cour, une déclaration.
Tu viens, l'air retentit, ta main ouvre la porte, Je vois que tout l'espace est orné de tes yeux, Tu te tais avec moi, que veux-tu qu'on m'apporte, A moi qui suis le feu? La nuit, je me réveille, et comme une blessure, Mon rêve déchiré te cherche aux alentours, Et je suis cet avare éperdu, qui s'assure Que son or luit toujours.
Le sol ardent pétille, et l'Anubis d'airain Immobile au milieu de cette chaude joie Silencieusement vers le soleil aboie. La lune sur le Nil, splendide et ronde, luit. Et voici que s'émeut la nécropole antique Où chaque roi, gardant la pose hiératique, Gît sous la bandelette et le funèbre enduit.
Mot du Jour
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