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»Sie freilich nicht, meine Herrschaften, ich habe mich Ihnen an den Kopf geworfen und krame mein Innerstes vor Ihnen aus mit barbarenmäßiger Aufdringlichkeit. Stimmung! alles Stimmung! Ich bin ein Sklave meiner Stimmung! Das ist die Folge des unglückseligen Sichüberarbeitens. Arbeit ist der beste Inhalt unseres Lebens, Weisheit, Tugend, Gesundheit, Glück! Sich überarbeiten ist Fluch, ist der Tod aller unserer Fähigkeiten, nicht der geistigen allein, auch der moralischen. Man taugt nichts mehr, man verliert allen Halt
Krame vor mir deine gräßlichen Knoten aus, bäume deine Wirbel zum Himmel! so abscheulich, als dich jemals der Abgrund sah nur keinen Engel mehr nur jetzt keinen Engel mehr Es ist zu spät Ich muß dich zertreten, wie eine Natter, oder verzweifeln Erbarme dich! Luise. O! daß es so weit kommen mußte! Dieses schöne Werk des himmlischen Bildners Wer kann das glauben? Wer sollte das glauben?