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Aktualisiert: 28. Mai 2025
Molde, Molde, Treu wie ein Sang Summst du auf meinem Gang. Molde, Molde, Blumiger Ort, Häuslein im Gärtchen, Freunde dort weilen! Bin ich auch ferne wohl hundert Meilen, Steh' ich im Rosenschutz dort. Heiß brennt die Sonne auf Berglands Weite, Fort muß der Mann zum ernsten Streite.
Sanft nur die Freunde entgegen mir gehen Und mich verstehen Kampf schlichtet einzig der Tod allein, Hier sei dem Denken ein heiliger Hain! Molde, Molde, Blumiger Ort, Kindheiterinnerungs-Hort. Und wenn einmal Im letzten Kampf ich liege, Mein Heimattal, In deinem tiefen Abendrot Lag meiner Gedanken Wiege, Dort nahe ihnen der Tod. Dreifarbig reines Panier, Norwegens schwer errungne Zier!
Ein vordem recht blumiger, aber nunmehr längst verblaßter und abgetretener Teppich bedeckte den Boden; von der Decke hing eine künstlich geflochtene Graskrone, ein Staub- und Fliegenfänger herab; und wenn wir nun noch den Bildern an den Wänden einige Worte gewidmet haben werden, so hindert uns weiter nichts, fürderzugehen und interessanter zu werden.
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