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21 Indessen er, in eingebildeter Wonne, Die schwer errungne Braut an seinen Busen drückt, Sieht unvermerkt ans Ufer der Garonne, Wo er als Kind den ersten Strauß gepflückt, Von Eufrats Ufern weg der Alte sich verzückt.
Sanft nur die Freunde entgegen mir gehen Und mich verstehen Kampf schlichtet einzig der Tod allein, Hier sei dem Denken ein heiliger Hain! Molde, Molde, Blumiger Ort, Kindheiterinnerungs-Hort. Und wenn einmal Im letzten Kampf ich liege, Mein Heimattal, In deinem tiefen Abendrot Lag meiner Gedanken Wiege, Dort nahe ihnen der Tod. Dreifarbig reines Panier, Norwegens schwer errungne Zier!