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Ó Patria, bella Italia do Occidente, tu que egual a Parthénope repoisas debaixo da invejada laranjeira e do mirto florido, ao deleitoso ruido de aguas limpidas, no abri de um ceo inspirador tão proprio ao genio, ó bella Italia do Occidente, ó Patria, ¿era pois fado teu lidar sem fruto para seres a inveja, a flor das gentes?.... A guerra, sim, te coroou co'as palmas das quatro partes do orbe, e as naus do mundo trouxeram a teus pés thesoiros, sceptros.
A doce, igual harmonia, A imaginação fogoza, Depuzerão contra vós, E vos chamão mentiroza. Se occulto, fyzico acazo Branqueou huns fios de oiro, Vosso vingador Apollo Os cobre de mirto, e loiro; Quem marcha ao lado das Graças, Não sabe o que he fria idade; Deixai-me dizer a mim Essa funesta verdade;
Sobre escumozos cavallos Trotando empoada sege, Disse quem fez os meus versos =Ahi vem quem os protege;= Alçando-me, hia a dizer-vos =Senhor, chegou o meu prazo; Honrastes hoje outros Montes, Honrai agora o Parnazo; Promettestes fazer ferteis Seus estereis Mirto, e Loiro; Promettestes que a Hypocrene Levaria arêas de oiro;
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