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Ah! sê piedosa: As cruas penas Torne serenas Teu brando olhar. Em dia dos annos do Illustrissimo Principal Almeida. Por mais que esse sangue honrado Vos inspire os pondonores De merecer os louvores E não querer ser louvado, Este dia he consagrado A elogios soberanos: Sem vir enfeitar enganos Com mão venal, e fingida, Em contar a minha vida Louvarei os vossos annos.
Queima essas Satyras frias, Faltas de sizo, e conselho: Queima prosas, e poesias: Acabe o cansado velho Em paz os seus tristes dias. Porém poupa sempre alguma Das raras que tem sabor: Das outras nem deixes huma, Dessas que tudo he rancor, E poesia nenhuma. Em tanto as armas pendura: Mas se houver desassizados, Que queirão guerra mais dura, Da minha lança cortados Descerão á sepultura.
Até quasi tem perdido De olhar o livre direito; Vive sempre contrafeito; E entre mil contrarios posto, Mostra alegria no rosto, Sente mil ancias no peito. Busca alegres companhias, Por curar o mal que sente: Entra a ingrata de repente, Despertão-se as cinzas frias.
Quero as ternas espressões De que as almas se alimentão: Com menos não se contentão As minhas inclinações. Ao mesmo Mote outra Senhora, eu tenho encontrado No teu amor mil intrigas: Não preciso que mo digas, Eu já tenho exp'rimentado. São premios do meu cuidado Enganos, e ingratidões; E por occultas razões São, inda que mo não dizes, Tão justas, como infelizes, As minhas inclinações.
Palavra Do Dia
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