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E agora, em pé!... Vê se o levantas, Grichka, dá cá a pomada... Vá, abaixas-te ou não, miseravel! Abaixa-te, já te disse, meu papa jantares. Maria Alexandrovna com as proprias mãos besunta a grenha ao marido, puxando sem dó nem consciencia pelos cabellos, bastos e grisalhos que elle, por sua desgraça, não deixou cortar.
Aphanassi Matveich põe-se a gemer, a suspirar e aguenta, Deus sabe como, semelhante provação. Miseravel! Foste tu que murchaste as flores da minha mocidade!... Abaixa mais essa cabeça, não ouves! Abaixa-te! Mas como é que eu murchei as tuas flores, minha mãezinha? regouga o esposo de bruços no divan. Manequim! Nem sequer percebeste a allegoria! Agora vê se te penteias.
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