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Armands Augen lesen die Schilder des Städtchens ab: Féréol Gide, Drogerie; Witwe Walter, Kostüme; Camille Ticeuze, Pfandleihe. Nun ade, du mein lieb Heimatland. Elf Uhr; noch einmal in der Kammer rasiert. »Adieu, liebe Frau, ich geh' ins Wirtshaus, Muscheln essen.« »Pssst, Amélie schläft.« »Nacht, lütte Amélie.« Bergmannskappe über die Ohren, Finsternis in den gewundenen Straßen, Novembersturm.
Wildfremde Menschen hatten geklatscht, er hatte es deutlich gesehen – vielleicht hatte der Lebrecht Breivogel, der Lump, doch recht gehabt, und in seiner Rita steckte eine Großfürstin im Reiche der Kunst. Als der wohlwollende Beifall schon längst verstummt war, klatschte Papa Käsberger noch immer, bis ein ärgerliches Pssst!! seine Riesenhände zur Ruhe zwang.