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Atualizado: 19 de junho de 2025
Sabe? estou com idéa de mudar de casa. O conego ergueu a cabeça, arregalou os olhinhos somnolentos: Mudar de casa! Ora essa! Porquê? O padre Amaro chegou a cadeira para elle, e fallando baixo: Vossê percebe... Tenho estado a pensar, é assim exquisito estar em casa de duas mulheres, com uma rapariga...
Vossê parece-me uma mulher sem vergonha!... Pois tenho muita, e principalmente agora. Sabe Deus com quanta vergonha eu vim pedir-lhe uma esmola. Mas, se eu lhe dei a esmola, porque se não retira? Não me retiro, porque os desgraçados não se satisfazem só com pão... precisam d'outras consolações, que a menina póde dar-me. Pois que quer?
E quanto acha vossê que eu tenho, ó amigo visconde? Vossê, cá segundo os meus calculos, ha-de ter o melhor de cem contos... p'ra cima que não p'ra baixo.
Está bom, está bom, vossê não diga que eu perguntei isto, e pegue lá para matar o bicho ámanhã. Dizendo, abriu uma bolsa de retroz coalhada de missanga, e tirou trinta réis que deu ao criado com a mão direita fechada, para que a esquerda se não escandalisasse da prodigalidade.
Que ia vossê correndo para casa? Buscar outra espingarda? O velho alargou desesperadamente os braços, offerecia o peito, em testemunho da sua verdade: Oh meu Fidalgo, não tenho em casa nem um cajado!... Assim Deus me ajude e me salve o rapaz! Mas Gonçalo desconfiava.
Já não fazia senão chorar... Mas agora é certo... As mulheres conhecem, não se enganam. Ha todas as provas... Que hei de eu fazer, padre-mestre? Olha que espiga! ponderou o conego atordoado. Imagine vossê o escandalo! A mãi, a visinhança... E se suspeitam de mim?... Estou perdido... Eu não quero saber, eu fujo! O conego coçava estupidamente o cachaço, com o beiço cahido como uma tromba.
Oh, senhores! mas então n'essa historia toda a gente morre! Isso é uma hecatombe! Vossê graceja, padre-mestre, mas é sério. Olhe que um homem em Lisboa é agulha em palheiro.
E ouvira tantas vezes exclamar: «Se vossê não fosse um rachitico, quebrava-lhe os ossos» que, vendo na sua corcunda uma protecção sufficiente, ganhára um descaro sereno. Era de Lisboa, o que o tornava mais suspeito aos burguezes sérios: attribuia-se a sua voz rouca e acre «a fartar-lhe as campainhas»: e os seus dedos queimados terminavam em unhas muito compridas porque tocava guitarra.
E quem nós diz a nós que o sobrinho não é filho, e que a amante não é mãi do tal rapaz? Onde isso já vai! Já vossê inventou prole ao homem para ter motivo para o segundo tomo do romance! Ora, meu amigo... Não me disse que ella era rapariga e bella? Rapariga, não disse. E ella póde ter quarenta, e ser mãi, e ser ainda bella. Isso é verdade. Seja como fôr, estou picado.
Quer vossê dizer na sua: «Nós os velhos somos dois caturras e os novos são capazes de morrer de paixão.» Mas se os novos tiverem juizo, não se lhes importa com as caturrices dos velhos, e estes o mais que podem fazer é irem um anno mais cedo para a sepultura, o que é bem feito para não serem teimosos. Olha agora! Eu bem o suspeitava repetia de quando em quando a boa Luiza.
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