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Não he a cousa tão pequena, Como, Senhor, a fizestes, Essa que agora dissestes. Mas porém vou dar a Alcmena Estas novas que me déstes. Despois, Senhor, nos veremos; Ficae ja roendo esse osso. O roer, Senhor, he vosso. Pois eu, por mais que zombemos, Hei de ser vosso e revosso. Oh!.. Escusae-vos d'extremos, Qu'isso, Senhor, me atarraca.
Cria que «Deus era Deus e os homens livres». «A terra vacillava ante o olhar do Senhor». «Louvaria o Eterno!» Quando se ergueu a voz d'aquelle moço «velador de angustias», pallidas as faces, nas veias a febre, alagada a fronte de um suor frio, os olhos humidos de pranto e dentro do peito a dôr que o ia roendo; quando a poesia lhe murmurou na alma a «ultima nota de quebrada lyra», «o triste adeus do trovador que expira», que hymnos cantou, que visões perpassaram
Vêde desgraça tanta... esses pedintes, Co'os filhinhos ao collo as tristes mães, E nós d'essas lamurias sendo ouvintes Sem ter para lhes dar soccorro e pães; Da miseria chegaram aos requintes Que os ossos vão roendo como cães E os ministros reunem na Ajuda A pedir á nação que lhes acuda.
Amaro então fallava de Lisboa, de escandalos que lhe contára a tia, dos fidalgos que conhecera «em casa do senhor conde de Ribamar». Amelia, enlevada, escutava-o com os cotovêlos sobre a mesa, roendo vagarosamente a ponta do palito.
Houve agitação, alguns puseram-se de pé, outros mudaram de lugares. Ia a passar um grande carro de palha chiando muito. Ernestinho chegava-se de novo, muito ronceiro, roendo as unhas. Com que então... ponha lá ao pé dos outros? disseram-lhe, para o lisonjear nos seus despeitos. Bem bom freguês! Ele encolheu os ombros e cerrou os olhos, beatificamente, num gesto de mártir resignado.
Certo dia um dos conselheiros do rei ia jornadeando, sempre na faina de procurar um homem feliz, por uma serra muito agreste e solitaria. Só de longe a longe avistava algumas cabras, que andavam roendo as raizes das urzes. Que serra tão triste! disse o fidalgo ao arreeiro. Por aqui só se encontra algum pastor; ninguem mais. Lá está um acolá, no alto d'aquelle rochedo, a tocar na sua flauta.
E o Doido estremeceu, sentiu pousar-lhe Na fronte sonhadora, aquela neve Que desgasta a belêsa, o sonho, a graça, Roendo a flôr da carne, anoitecendo A harmoniosa luz das linhas puras, Desencantando as formas, redusindo-as Á sêca, esteril cinza da Verdade. E a Morte, ao afastar-se, respondeu: "Que hei de fazer? Cumprir o meu fadario.
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