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Está a passar? Shiu! baixinho... Chegam-se mais os ladrões e os soldados e curvam-se em volta da enxerga o Pitta, o Morto, os outros. Nas suas feições crueis, ha espanto e terror. Inda fala? Shiu!... Esperam. E a rala enrouquece, mais aguda, como se a morte fosse apertando mais perto! mais perto!... A Mouca abre os olhos enormes na cara branca e immaterialisada: Menina! menina valha-me!...
Natal dos pobres! natal dos pobres!... Porque é que creaturas miserrimas, encontram ainda na sua gelida nudez, horas para recordar e amar? Pobres repartem o seu pão; espesinhados dão-nos das suas lagrimas. Vinho quente! vinho quente e amargo, que sabe a afflicção. Chegam-se uns para os outros para se aquecerem.
Esguio e transido de frio, dentro da sobrecasaca d'alpaca, pela primeira vez descobre, á luz do candieiro fumarento, a triste realidade, as mulheres da vida, os seres de descalabro, as caras dos ladrões. Ha physionomias de pavor e em semi-circulo, chegam-se para elle, de boccas escancaradas, só boccas. Ninguem se ri da dor physica como os pobres, que só admiram a força.
Então o Morto, que aperta sempre uma contra a outra as mãos geladas, como se tivesse vontade de maltratar, clama: Acho que é poeta! Dizem que é poeta!... E em torno pega-se o riso feroz como um mar que sobe. As mulheres, que foram sempre maltratadas, chegam-se rôtas, tisicas, razas como o chão:
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