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Aggiornato: 6 maggio 2025
Ahimè, Maria, quante volte abbiamo litigato con Luigi, per la musica di Beethoven, per il colore del nostro salotto, per quella cara marchesa Fulvia che egli non può soffrire! Liti lunghe, aspre; egli è flemmatico, io sono nervosa... Tu non sei felice? Felice, felice!... non dimandare certe cose. Ci maritano molto bene noialtre ragazze... Tu amavi Luigi? Lo amavo, lo amavo... mi piaceva, invece.
Non me ne posso lagnare. Meglio per voi, ma noialtre, che fin d'allora eravamo tutte quante ammirate della vostra gloriosa persona, capite bene, che non si è potuto durare tanti anni nello stesso sentimento... del resto... dove andava la instabilit
(con un grido di violenta ribellione) Impossibile! (Pausa. Poi, timidamente) Mi chiedete troppo, signora. Siete madre anche voi, è vero; sapete la prepotenza cieca di quell’egoismo sublime che è l’affetto materno, ma è naturale che non abbiate un’idea esatta di ciò che mi chiedete. Una santa, una virtuosa come voi, non conosce i misteri di queste esistenze per cui la virtù è una cosa molto confusa: (eccitandosi) ecco, ecco perchè voi non intendete che se in noialtre spostate l’affetto materno nasce, esso qualche volta può essere più tenace, più geloso, più prepotente, più cupido che nelle donne educate all’onest
Senti, io le ho annunziato che me ne andavo presto, fra una settimana, ch'ero bell'e guarito... E lei? Lei, al solito, s'è fatta rossa. Mi ha detto: Davvero? È proprio guarito? Dico io: Sicuro. Cosa c'è? Le dispiace? Ha fatto un muso! Dice: Ecco, noialtre ci affezioniamo ai nostri malati così da volerceli tenere assai tempo con noi. Ogni malato guarito si porta un po' del nostro dispiacere.
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