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Mi offerse una sigaretta, una delle sue bionde sigarette profumate, nelle quali c’era forse qualche traccia d’oppio, e mi sgomberò il divano dicendomi:
Come suonavan bene, maestro zingaro, nella notte calma e profumata i vostri pazzi violini!... Sì, è la vita che passa, è il tempo che vola, e noi dobbiamo qualchevolta credere nella musica delle orchestre, nei bicchieri colmi e vuoti, nelle sigarette sature d’oppio, nel riso d’una donna che ci sembra la più bella donna della vita...
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