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Nella miseria mia solo il patire per te m’è dato, e in esso consumarmi: perchè tu possa, o figlia, perdonarmi d’averti messa al mondo per morire. Non ti basto, lo so. Gi
Vuol servirsi di me per medicina del suo male, di me che sono inferma e ho bisogno di medicina per me stessa nella mia infermitá; ed io, misera! non so far altro che amaramente piangere, sospirare e consumarmi. EUGENIO. Datevi pace, ché forse Amore vi consolará. ARTEMISIA. Quel «forse» è una magra speranza.
È vero, è vero, oh mio Dio, divento anche ingiusta. Io l'amo quanto te quel caro angelo. Lo credo buon Bastiano. Ma d'un amore un po' diverso dal tuo, perchè invece di consumarmi come fai tu in un pianto sterile e inutile ho pensato al modo di guarirla dalla sua tristezza... sì, ho pensato e credo anche d'aver trovato. Dunque capisci ch'ella soffre!
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