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Era una morte quasi dolce, la ferita non le doleva più: distese le gambe, e la sua mano incontrò la testa ricciuta della bambina, che le si chinava sul grembo per prendere la tazza. Bevi, se non vuoi morire, diceva Bettina, tendendole la tazza alle labbra: ma dammi prima un cioccolatino. E il suo riso goloso diventava crudele nell'attesa. Non ne ho più; mormorò la morente.
Io riconosco il passo della gente per le scale; la mia mamma si era messa all'uscio. Chi era? dimmelo. Che cosa può importartene? Anche tu andrai via. Sei gelosa di me? disse Tina sorridendo, No, no, stridè stizzosamente: non lo sono più, perchè non mi vuoi più bene. Come non me lo hai detto subito, ieri sera, quando sono venuta a portarti il cioccolatino? Questa domanda imbarazzò la bambina.
Bettina aveva quasi nove anni, ma non ne mostrava che sei: la sua fronte sporgente sotto i ciuffi dei capelli, era stranamente pensierosa su quel viso di bimba. Diede a Tina il topo da tenere, e dopo una pausa, senza guardarla in viso, ricominciò: Perchè non sei venuta dopo che quell'uomo se n'è andato? Anch'io stavo male: venni pure a portarti il cioccolatino prima di andare a letto.
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