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Quella vista valse a farle passar la noia e a disporla all'indulgenza verso le piccole infedeli. Pioveva sempre. Passò un giovinetto coll'ombrello chiuso e un libro aperto tra le mani: questo giovinetto aveva una fisonomia lieta, piacevole, tutta assorta nella lettura. Oh l'imprudente! pensò la Livia: te ne avvedrai di quel che succede quando si cammina senza badare dove si mettono i piedi!
Ora, ripensandoci, riconoscevo quanto avesse ragione quel vecchio prete che vestiva la zimarra, portava il tricorno, ma più non diceva messa e più non recitava l'uffizio. Domani te ne avvedrai!
Domani te ne avvedrai, come diceva il pievano Arlotto, quando aspergeva le sue pecorelle con l'olio invece di acqua santa. Che cosa vorresti essere? Poeta?... Ah, figliuolo mio!... Romanziere? Ah, figliuolo mio!... Drammaturgo? Ah, figliuolo mio!... Hai sbagliato secolo. E ricaricava la pipa. Me lo ripetè tante volte che un giorno gli risposi impertinentemente: E lei ha sbagliato uscio!
Lo avevo dimenticato. Quel suo ritornello: Figliuolo mio, hai sbagliato secolo! me lo aveva reso antipatico. E quel suo: Domani te ne avvedrai! Me ne avvedevo, infatti, dopo sei o sette anni; e in quali circostanze! Ogni volta che io sognavo, mi piaceva indagare da quali impressioni recenti o remote il mio sogno fosse stato prodotto.
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