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J'ai fait l'un amiral, le second connétable, Et l'autre, Montchenu, maître de mon hôtel. Ils ne sont pas contents! as-tu vu rien de tel? Mais vous pouvez encor, c'est justice
Robe pourpre Richesse avait, Et si nul pour faux le tenait, Je ne crains pas qu'il me confonde, Si belle robe n'est au monde, Si riche ni si gente encor; Car en ses lés la pourpre d'or Retraçait
Je ne peux plus savoir, tant ma vie est exsangue, Si c'est vous, ou si c'est l'univers qui me manque. Et même en songe, dans la pensive clarté, Je me débats encor pour ne pas vous quitter... On ne peut rien vouloir, mais toute chose arrive, Je ne vous aime pas aujourd'hui tant qu'hier, Mon coeur n'est plus une eau courant vers votre rive, Mes pensers sont en moi moins divins, mais plus fiers.
Je ne m'attife pas ainsi qu'un freluquet, Mais je suis plus soigné si je suis moins coquet; Je ne sortirais pas avec, par négligence, Un affront pas très bien lavé, la conscience Jaune encor de sommeil dans le coin de son œil, Un honneur chiffonné, des scrupules en deuil.
Seroit-il le premier qu'en pareil accident Les Dieux ont retiré d'un trépas évident? Les livres sont tous pleins de semblables exemples Dont nous voyons encor les tableaux dans nos Temples. Mais où depuis dix ans se seroit-il tenu? C'est un secret du sort qui nous est inconnu; Mais qui n'empesche pas que ce ne soit Lepante. Ah! Dieux, si c'estoit luy, que je mourrois contente.
Madame, excusez-moy, la chose est si plaisante Que j'en auray long-temps la memoire presente; Mais j'ay creu par ces mots, d'Equipage & de Beau, Qu'on luy dressoit encor quelque appareil nouveau. Non, il n'a qu'un habit, & son suivant un autre, Pour leur contentement autant que pour le vostre.
Encor faut-il bien s'expliquer pour s'assurer que l'on s'entend! N'est-il pas avéré pour nous que cet astucieux Irlandais, le fléau de cette famille, après avoir chiffré, comme secrétaire, quelques ambassades auprès du Comte, s'est emparé de leurs secrets
Antoine, encor, proverbial quant
Mais helas! cet instant, s'il m'estoit accordé, Seroit un bien pour moy de trop longue durée, Non, non, c'est desja trop de l'avoir demandé, A des peines sans fin je me sens preparée, Et par l'ordre du Ciel qui doit estre gardé, La Fortune & l'Amour ont ma perte jurée Puisque je n'en reçoy cet aymable tresor Que pour le perdre encor.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Prenez garde! La France, où grandit un autre âge, N'est pas si morte encor qu'elle souffre un outrage! Les partis pour un temps voileront leur tableau. Contre une injure, ici, tout s'unit, tout se lève, Tout s'arme, et la Vendée aiguisera son glaive Sur la pierre de Waterloo...
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