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Pres de la en voye petite Si est une isle d'enfermeté Que l'en dit le lieu decrepite C'est une demeure mauldicte Plaine de grant adversité Je n'y ay pas encor esté Mais bien pres me voy de sentir L'air du lieu qui me fait fermir

Pour compléter le paysage, Sachez encor que son corsage Renfermait une âme de prix. De plus, ainsi que c'est l'usage Dans les théâtres de Paris,

Et d'entendre dire, en son désespoir, A votre mémoire: ah! fi que c'est mal! Je vous vois encor. J'entr'ouvris la porte. Vous étiez au lit comme fatiguée. Mais, ô corps léger que l'amour emporte, Vous bondîtes nue, éplorée et gaie. O quels baisers, quels enlacements fous! J'en riais moi-même

Et quelquefois, la main dans la main, ma Tristesse Et moi, qui ne veux plus, hélas! qu'elle me laisse, Nous montons jusqu'ici, son pas auprès du mien. Elle aime cette rose et moi le cyprès sombre: Elle espère peut-être encor, mais je sais bien Qu'où l'Amour est tombé ne revient pas son Ombre!

Pour que l'abandonné, lavant avec ses larmes Son sort, Les plonge dans la foi, qui rend belle et sans armes, La mort! Je regarde la croix qui saigne et qui pardonne, Toujours! La croix qui crie encor: Pour mon sang donne! donne Tes jours!»

Et, quand le soir vient avec la douleur, Charmez encor nos âmes éblouies, Jeunes amours, si vite évanouies! Mai 1843.

Pauvres amans qui criez nuit et jour Et qui vous plaignez d'une ingrate, Je ne crois pas votre coeur sans amour. Quoique votre fureur éclate. On voit toujours l'amour dans le dépit, Et jamais dans l'indifférence; Et, lorsque l'on fait tant de bruit, On aime encor plus qu'on ne pense. Sçavoir si la régularité de l'amour contraint les amans.

Et non content encor du tort que l'on me fait, Il court parmi le monde un livre abominable, Et de qui la lecture est même condamnable, Un livre

Elle me quitte! Et moi, dans un lâche silence, Je semble de sa fuite approuver l'insolence? Peu s'en faut que mon coeur, penchant de son côté, Ne me condamne encor de trop de cruauté! Qui suis-je? Est-ce Monime? Et suis-je Mithridate? Non, non, plus de pardon, plus d'amour pour l'ingrate. Ma colère revient, et je me reconnois. Immolons, en partant, trois ingrats

Sois courageux! car c'est dans la souffrance Que nos aïeux retrempaient leur vaillance Quand ils luttaient pour la foi du chrétien! Oui, chante encor: ta voix mélodieuse Fera connaître

Mot du Jour

veillons

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