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Mis à jour: 15 juin 2025
Mais si torturé, avec cela! Rappelez-vous les choses qu'il se dit quand il est seul: Non, non, plus de pardon, plus d'amour pour l'ingrate. Ma colère revient, et je me reconnais. Immolons, en partant, trois ingrats
Elle me quitte! Et moi, dans un lâche silence, Je semble de sa fuite approuver l'insolence? Peu s'en faut que mon coeur, penchant de son côté, Ne me condamne encor de trop de cruauté! Qui suis-je? Est-ce Monime? Et suis-je Mithridate? Non, non, plus de pardon, plus d'amour pour l'ingrate. Ma colère revient, et je me reconnois. Immolons, en partant, trois ingrats
MOI. Tant mieux. Peut-être me fait-on plus d'honneur que je n'en mérite. Je serais humilié, si ceux qui disent du mal de tant d'habiles et honnêtes gens, s'avisaient de dire du bien de moi. LUI. Nous sommes beaucoup, et il faut que chacun paye son écot. Après le sacrifice des grands animaux, nous immolons les autres. MOI. Insulter la science et la vertu pour vivre, voil
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