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Aktualisiert: 18. Mai 2025
Die Hand, die gießt die Blumen, klopft den Staub Vom Kissen, reibt die Messingklinken blank, So läuft der Tag; allein der Kopf hat nichts Zu tun: da geht im Kreis ein dumpfes Rad Mit Ahnungen und traumbeklommenem Geheimnisvollem Schmerzgefühle, das Wohl mit der Mutterschaft unfaßlichem Geheimen Heiligtum zusammenhängt Und allem tiefsten Weben dieser Welt Verwandt ist.
Es war von unaussprechlicher Frische umher, das Leben der Menschen hatte noch kaum begonnen, nur die Vogelstimmen begrüßten uns, das im Tau funkelnde Morgenlicht, das in unfaßlichem Rot, wie in Farbenflecken, im Grün und Braun der Palmen und des Buschwerks und auf der breiten Heerstraße lag, die anfänglich sacht emporstieg.
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