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Es wird lauter, gewaltiger, es zischt, es prasselt, es toset, es brüllt, als wenn die bösen Geister anführen – nun naht es, mauergleich, sich schäumend und überstürzend – es ist der Waldstrom. Der Bach, vom Regen angeschwollen, ist ein mächtiger Strom geworden, doch seines kurzen Lebens gedenk stürzt er wild und feurig in das Thal hinab.
Und den süßen Blütenregen Freudig zu dem Fluß hinwoget, Freudiger dann Fischersegel Trägt, und durch die Mühle toset, Hohe Masten dann bewegend In den breiten starken Flossen, Und dann kühne, volle Segel Führet, recht in hohem Stolze, Dann dem ganzen Elemente Sich hingebend, abwärts tosend In die hohen, vollen Meere, Stirbt in Wiedersehens Wonne;
Daß auf der Galeere wir duldsam bald schwitzten, Daß wälzten wir uns auf der Ruderer Bank! So aber wir faulen an hohen Pultsitzen Und bröckeln zu Mehlstaub in Wartsälen bang. Wir horchen auf wilder Trompetdonner Stöße Und wünschten herbei einen großen Weltkrieg. In unseren Ohren der Waffen Lärm töset, Kanonen und Stürme in buntem Gewieg. Erreget Skandale! Die Welt wird zu enge.