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Dann frug er den fremden Kerl: „Wie heißen Sie denn eigentlich?“ „Ha?“ „Wie Sie heißen!“ „Wie i heiß? Das geht dich an Schmarrn an!“ „Aber Sie müssen doch einen Namen haben.“ „Namen? Hab’ i aa!“ sagte der Kerl. „Also wie heißen Sie!“ „Nit so wie du.“ „Ich bin der heilige Bürokrazius!“ sagte der Heilige. „Wer?“ „Der heilige Bürokrazius!“
Es genügt nicht, um auf Skiern Touren zu fahren, aber ihnen ist genug. Die um George waren die einzigen, die von Baudelaire und ein wenig von Verlaine herkommend seinerzeit dem Naturalismus ein Retraite zubliesen, ihre Tat in der Lyrik ist unbedenklich epochal gewesen. Aber Prosa war ihnen nur ein dekorativer Schmarrn, Erzählches und minderes Handwerk.