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Aqueles cantares finos, A que liricos disserão Os Gregos e os Latinos, Digão me donde os houverão Salvo dos livros divinos? Quantos que d'ahi ao seu Trouxerão auguas á mão. Regou Pindaro e Alceu, E em môres prados Platão! Mas é o que ora aprendo Ler por eles de giolhos, De que sei quam pouco entendo. Mas fossem dinos meus olhos, De cegar sobre eles lendo!
Como o seu coração de patriota, ardente, não pulsaria actuado por uma forte vontade de tirar a sua patria do profundo marasmo a que decaira para a levantar á maior altura do culto da arte! Avalia-se e dá-se razão ao enthusiasmo com que se tornou a Portugal. Aqueles cantares finos, A que liricos disserão Os Gregos e os Latinos, Digão me donde os houverão Salvo dos livros divinos?
De todos os poetas líricos de que tenho notícia, é êste, certamente, o mais infeliz. Conheci-o em Londres, no hotel de Charing-Cross, uma madrugada regelada de dezembro. Tinha eu chegado do continente, prostrado por duas horas de Canal da Mancha... Ah! que mar!
Não sei porque não. Olhe, eu digo-lhe já o que prefiro, em literatura: são os poetas líricos. Não se deve fazer uma tal pergunta indiscreta
N'essas noutes sem luz, que visionarios Temos chymeras misticas, celestes, E scismamos nos pobres solitarios Que tiritam debaixo dos cyprestes! Que evocamos os liricos passados, As chymeras, e as horas infelizes, Os velhos casos tristes olvidados, E os mortos corações sob as raizes!
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