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Eu creio que o homem aprendêra em Paris dois consolativos versos de Molière: Quel mal cela fait-il? la jambe en devient elle Plus tortue, après tout, et la taille moins belle? Averiguei quanto em mim coube o viver interno de Iphigenia e do primo. Convinha-me descobrir amarguras lá dentro, para tirar d'ellas o symptoma da expiação. Não descobri coisa alguma, que não fosse invejavel.
Dizia elle para dentro da sua consciencia: Esta mulher convinha-me. Andei muito depressa na declaração á outra. Se Venceslau conseguir fechar-me uma porta, já sei a qual hei-de ir bater. Anna inquestionavelmente é uma linda flôr; mas Julia de certo é um fructo cubiçavel. Anna é um anjo de belleza; mas quinhentos mil cruzados...
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