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Mas, oh harpa, transmitte as saudades Do que foi em legado ao porvir, E o presente, que em breve ha-de o olvido Com o seu amplo manto cubrir. Contarão as canções do poeta Tão-sómente do claustro o segredo. Vai a hera vestir estas pedras: Cahirá este annoso arvoredo. Sim, virá a segure insensata Da montanha o senhor derribar! Rei deste ermo, que os curos insultas, Tu serás o ludibrio do mar.
Muitas de suas creadas sabem os pormenores deste caso; e os contaráõ quando forem interrogadas. Eu não te revelaria este segredo, se Octavia tivesse em algum tempo possuido o teu amor. Mas que digo? louco! se elle merecesse a tua affeição, ter-te-hia jámais ultrajado assim? nem se quer lhe occorreria tal pensamento.
Quizemos divertir-te com esses ridiculos objectos: cuja explicaçaõ alguem acharás entre os vivos, que bem a possa desenvolver. Só vos dizemos, que a falta de Religiaõ, de temor de Deos, assim como o orgulho, e o egoismo deste tempo, saõ as causas das desgraças, que com lagrimas nos olhos os bons mortaes em a patria vos contaraõ.
Eu vi, não me contárão, isto he certo, Ir á Loja da Neve muito esperto Hum tafulão Gigante pela altura, Mas bem proporcionado na figura, Fumando com excesso de tal sorte, Que lançava da boca hum fumo forte: Pedio carapinhada, e foi fumando, Alimpando o suor de quando em quando, O fogo com a neve a hum tempo unindo, Pelo mesmo canal tudo embutindo: Sahia huma fumaça lá do centro, Hia hum gole de neve para dentro.
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