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Direte allora di me quel ch’io penso d’ogni cosa nel mondo, e troverete il senso della vita in questo freddo e morto peso ch’è la fine di tutte le vicende, la conclusione di tutti i pensieri, la storia di tutte le anime, quel nulla, che ogni cosa riduce lentamente in un pugno di cenere. Ma or non sentite nell’alba cantare il pallido fiume Urumea?
Oh, se sapeste come canta, nei mattini del mese di Settembre, il grigio lento fiume Urumea!... Dítemi solo una cosa, Madlen:
Davanti a quel mare di folla cristiana così farneticante nel delirio del miracolo, io, chiudendo gli occhi, ripensavo alle bianche albe del lontano fiume Urumea, quando voi eravate ancora una donna bella come il tormento, e la notte io v’attendevo, nella stanza piena di stelle, sommerso nel vento che scendeva da Monte Igueldo pieno di rosai...
Io mi ricordavo l’alba davanti ai mare della Zurriola, nella stanza della peccatrice di Mágdala, ove saliva l’ultima canzone grigia del lentissimo fiume Urumea....
Brillavan sotto i nostri occhi le aquile d’oro del ponte di Santa Catalina, ultima barriera verso l’oceano del grigio lento fiume Urumea. Di l
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