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Ai facili Tempi che venner poi, Forse più eccelsi titoli Non ebber ciuchi e buoi? Su questo cencio ignobile Che ha titol di Rivista Sputò la bava sordida Un rospo giornalista; Qui con oscene ingiurie Quel sozzo ordì i ricatti; E con tal foglio il podice Credi forbir? lo imbratti.
Musiche incomprensibili Scrive su versi orribili; Oh! chi è costui? scommetto Che è socio del quartetto. Fine alle chiacchere!.... Dorina, attenta!.... Dramma nuovissimo Si rappresenta.... S'alza il sipario.... Basta! ho capito.... La donna è adultera, Becco il marito. Son le tue dotte critiche D'arte e di scienza un codice, Per non scordarle, o Gellio, Tutte le imprimo al podice.
Parola Del Giorno
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