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"Vers sept heurs le malade se trouvant seul avec Monsieur Svinine lui dit d'une voix affaiblie " Je veux absolument vous dicter une lettre. Monsieur Svinine prit la plume en gemissant et traça ce peu de lignes sous la dictée de Moreau.
La je vis enfin ces Francais Dont vous avez chante la gloire; Peuple meprise' des Anglais, Que leur triste raison remplit de bile noire; Ces Francais, que nos Allemands Pensent tous prives de bon sens; Ces Francais, do nt l'amour pourrait dicter l'histoire, Je dis l'amour volage, et non l'amour constant; Ce peuple fou, brusque et galant, Chansonnier insupportable, Superbe en sa fortune, en son malheur rampant, D'un bavardage impitoyable, Pour cacher le creux d'un esprit ignorant, Tendre amant de la bagatelle, Elle entre seule en sa cervelle; Leger, indiscret, imprudent, Comme ume girouette il revire a tout vent.
Word Of The Day