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Der Schreiber trug unter jedem Arm einen hohen Röhrenstiefel, die Herr Widerschein vorgeschuht hatte. Bei dem Hause des säbelbeinigen Polizeiwachtmeisters blieb er stehen. ,,Ich muß erst die Stiefel vom Wachtmeister nauf trag. Wartet halt auf mich. Ich bin gleich wieder da . . . Geh mit", sagte er zum König der Luft. ,,Hn!" ,,Der frißt dich doch nit." ,,Also hopp! Also wenn du meinst."
Der Schreiber schubste die Röhrenstiefel höher zur Achselhöhle. ,,Das ist fraglich . . . Mein Lieber, wenn Oldshatterhand einmal blutige Rache geschworen hat, dann wird sicher höchstens einer von den Sioux übrigbleiben . . . Du weißt ja, wie das bei Karl May immer war." ,,Verlangst du mehr für die Stiefel?" ,,Sei doch still." Der Wachtmeister öffnete selbst die Tür. Er hatte sich's bequem gemacht.
Der Wachtmeister ging, am einen Fuß den Pantoffel, am andern den Röhrenstiefel, im Zimmer auf und ab und blickte prüfend zur Decke, schlenkerte das bestiefelte Bein, beugte sich hinab, drückte mit dem Daumen auf das Oberleder. ,,Die sind wieder fest beisammen . . . Richt einen schönen Gruß aus an deinen Vater", sagte er und zog den Geldbeutel.