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E de quando em quando um monossyllabo rosnado, ou uma interjeição, que produz na garganta o effeito do acido prussico. Delicioso! Deve ser um céo aberto! Mas céo inglez, um pouco turvo de nevoeiros. E de carvão de pedra. Não esquecendo uma paraphrase de algum texto biblico. E umas variações vocaes sobre motivos do God save.
Por ver se posso agora a meus cuidados Achar algum repouso, algum socêgo, Atravessando vou montes e prados. Passei as claras ágoas do Mondego, Das Lusitanas Musas charo ninho; As do Douro despois em turvo pégo. Daqui continuando meu caminho, Espero ver a casa aos ceos acceita, Na terra que da nossa aparta o Minho.
O meu, fundido de um crystal mais turvo, decifra-a, individua-a muito menos, é verdade; mas em compensação permitte-me á phantasia o completal-a com todos quantos primores sabe, que são infinitos.
73 Janeiro. Eu quiz hontem sonhar, sentir como um romantico A doce embriaguez do pallido luar, Ouvindo em pleno azul passar o immenso cantico Dos astros no seu giro e em sua luta o mar! A cidade dormia o somno dos devassos; Aquelle somno turvo, infecto e sensual: E a lua, antiga fada, erguia nos espaços Tranquilla e sempre ingenua a fronte de vestal!
Sob o Pê-chênte Cintural Pendente Sobre o Vigor suavemente Curvo Das minhas Côxas no meu star de Hyerata Que Antros Ardentes e que, Amor, Dilata De um Ardor Fulguroso... porque Turvo... De que Immanencia... de que Immanescente?... Ó Noute minha Mãe na Immensidão! Ó Noute Grande, pelos Céus Senhora... Scintil d'Estrellas n'Essa Solidão... Eu, Sobre a Terra, Sou a Vencedora!...
Mandai, que apressem o passo, Que inda longe a méta vejo, Pois nas supplicas que faço, Não se vence com dezejo, Vence-se á forca de braço; Mandai, pois tendes direito, Que o turvo mar arrostando, A' corrente ponhão peito; Fallai, Senhor, que em fallando, O vosso mandado he feito.
Olha o que diz a Biblia! «Trabalharás a quinta com o suor do teu rosto!» E não diz «contemplarás a quinta com o enlevo da tua imaginação!» Podéra! exclamava o meu Principe. Um livro escripto por Judeos, por asperos semitas, sempre com o turvo olho posto no lucro! Repára, homem, para aquelle bocadinho de valle, e consegue não pensar, por um momento, nos trinta mil reis que elle rende!
Se o Homem fôra um monstro, um tigre em sangue absorto, Comquanto fôra filho, Havia de exprobar ao potentado morto O mortuario trilho Que abriu com turvo affan no coração de Porto! Se a Mãe fosse mais fera ainda que a leôa, Comquanto fosse Mãe, Havia de olvidar o astro de Lisboa, Para escutar além, O brado perennal que pólo a pólo sôa!
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