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E, como não sei se virá de molde lembrar o nome d'este sujeito no decurso da novella, fique o leitor sabendo que o marquez de Tavira, depois de residir em Lisboa alguns mezes, fez-se um liberal rasgado, ou roto, como quizerem, e conseguiu ser nomeado ministro n'uma das côrtes da Europa, e mais tarde governador dos estados da India, d'onde veiu, já muito na flôr dos sessenta annos, casar em Portugal, onde está rico e honrado.
Pelos frios corredores O bom Lima me encaminha; Foi-me pôr na tal portinha Onde os pertendentes vão Pôr os joelhos no chão, E os olhos na Rainha. Co'a cabeça estopetada, Como quem dorme sem cama, Roto fumo, e alguma lama Sobre a casaca encarnada, Vi o tal que grita, e brada, Quer na Sala, quer na rua.
Não procura palacios sumptuozos A brilhante Saude; O seu rosto agradavel, e rizonho, Até aos Reis se esconde: Ella faz com que seja venturozo O roto Peregrino, Se entre a negra gadelha, lhe apparece Hum semblante sádio.
Eu sou como Jesus chefe dos miseraveis!... Depois erguendo ao ceu a sua Penna eterna: Vós tendes o knut eu tenho esta lanterna. Este homem inda que pobre, inda que perseguido, roto, obscuro, plebeu, humilde, mal vestido, inda que triste e só no seu isolamento, ao pé do grande Czar, n'este cruel momento, inda que pobre e vil, inda que maltrapilho é tanto como um Deus, e mais do que um seu Filho.
Antonio, replicou a freira com muita brandura e graça porque seria pena que o seu juizo perigasse n'esta casa de doudos. E olhe que a fallar a verdade já me lembrou isso, e essa cousa que a senhora Madre acaba de propôr não me cáe em cesto roto. Isso leva agua no bico. A senhora Madre lá lhe parece que a sua sobrinha é capaz de me fazer dar volta ó miôlo?
Porém, quando ao colher ainda um beijo á Fama Um dia avanças mais, Teu carro triumphal trambolha-te na lama E então como tu saes!... Revolves-te no horror das vis, infectas ondas De lodo e podridão, E vaes de manto roto e vestes hediondas Buscar a escuridão! Em vez de reclinar a fronte ao sol ardente Da luta que sorri, Do fumo dos canhões fugiste, e de repente... Matou-te um bistori!...
Se cogitava que o pai herdára as tres mil peças, e o deixava optar ente a chibata e a malta de ladrões, Joaquim sentia-se tremer de raiva; se, porém, a herança era uma invenção, o ar afflicto do velho sujo, roto e quebrado de trabalho, compungia-o.
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