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Atualizado: 17 de outubro de 2025
Camões morria já: hirta e gelada a Fome lhe crusou as mãos no peito: e a lagrima marmorea, regellada, lagrima que infunde pavido respeito, então colheu do rosto moribundo, como um frio protesto contra o mundo. O Lençol do Genio O conde Vimioso em seu solar dá uma ceia a nobres e senhores; Estalam as risadas pelo ar. Pelos copos espumam os licores.
As plantas bebem-n'a, as flores abrem-se tontas e escondem gotas nas corollas; vêm-se crescer as pequeninas folhas verdes como se inchassem e os gommos tingidos de resina estalam, abrem, com um ruido suffocado ah!... Tudo fica baço a principio, a terra molhada é d'um negro gordo; um fremito corre nas folhas tenras... Depois, como um veo que se rompe, o sol começa de novo a correr.
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