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Atualizado: 12 de novembro de 2025
O negro é bom, meu Jorge, disse a doente a custo. E se te peço muito que fiques sendo a mãe da nossa Magdalena, não te esqueças tambem de que o cabinda a trouxe ao collo muitas vezes, quando era mais pequenina. Não esqueço, minha Beatriz! soluçou Jorge. E elle não ha-de ser mais nosso escravo, não, papae? Não, minha filha.
Mas caso é que ao abeirar-se de novo do catre do doente, junto do qual estava o Joaquim, descalço, mal remendado, o velho, entreabrindo os olhos e cerrando-os logo para sempre, mal tivera tempo de lhe murmurar, designando vagamente o filho: O pequeno, coitadinho!
Pois ha quatro annos estive eu doente, bem doente, e elle estava como doido, e um dia, talvez não acredites, sentado ao pé da minha cama, vi-o chorar. Está fallando sério?!
Disse-lhe que estava cá a irmã Dorotheia, muito doente e que lhe mandava pedir p'ra ella cá vir vê-a... Ora agora, o sr. Julinho arranje lá as coisas de modo que não me deixe ficar por mentiroso... Você está doido, mestre? Como quer que eu sustente essa mentira, se Helena não está aqui nem eu tenho noticias d'ella? Não sei, sr.
«As figuras não occupem confusamente toda a taboa; mas fiquem intervallos para darem despejo e clareza á obra; e para os olhos dos espectadores descançarem. He necessaria tanta arte para fazer bem as figuras ociosas, como as occupadas. O menimo seja roliço, o mancebo ousado, o velho prudente, o doente languido, o morto hirto; o que corre pareça que corre, e o que anda pareça que se move.»
Mas accrescentou elle eu não creio que o senhor Luiz da Cunha recompense o amor que a menina lhe tem. Porque? Pelo amor de Deus diga-me porque... Porque não acho muito proprio de um amante o silencio de quarenta e oito horas, sem lhe dar por escripto, ao menos, certeza de que vive. Se elle está prêso! Mas os prêsos não estão privados de escrever. Estará doente...
Sanches Lucena e a Sr.^a D. Anna andavam por fóra, de carruagem. Gonçalo pediu ao velho que puchasse o ferro da sineta. E entregando um cartão ao moço, que entreabrira a rica grade dourada, com um S e um L entrelaçados, sob uma corôa de conde: O Sr. Sanches Lucena, bem? O Sr. Conselheiro, agora, um pouquinho melhor... O que? Esteve doente? Pois o Sr.
Os pobres vêem ás vezes morrer um doente, porque não podem comprar a droga que o salvaria.
Ó pavorosa imaginação! ó ingrato amigo! acudiu o commendador, batendo-lhe no hombro com ares de affectuoso despeito. Venceslau Taveira, se adoecer, não vae para casa do velho Francisco Vaz; não, senhor; Francisco Vaz é um desprezivel amigo; o doente irá para o hospital. Com effeito, moço! paga-me generosamente! proseguiu severisando o aspecto.
Tinha um ar de quem se lembra. Uma vez foi ao colégio. Voltou com febre, doente, a tremer todo, e quando o pai o interrogou, só pôde dizer «que não era nada, que não tinha nada». Mas
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