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Vendo a morte presente, em mi dizia: Se algum'hora, Senhora, vos lembrasse, Nada do que passei me lembraria. Emfim, nunca houve cousa que mudasse O firme amor intrinseco daquelle Em quem alguma vez de siso entrasse. Huma cousa, Senhor, por certa asselle, Que nunca amor se affina, nem se apura, Em quanto está presente a causa delle.
Que se lhe meta em cabeça Alguma parvoa tenção? Que faça, se vem á mão, Algũa cousa que pareça? Senhora, não tẽe razão. Eu sei mui bem attentar Do que se ha de ter receio, E do que he para estimar. Não he o demo tão feio Como alguem o quer pintar; E não se espera isso delle, Que não he ora tão moço. E Vossa Mercê asselle Que qualquer segredo nelle He como huma pedra em poço.
De meu não quero mais que o meu desejo, Se acaso por querer-vos mais mereço, Porque o vosso poder em mi se asselle. Do mundo outra memoria em mi não vejo: Com lembrar-me de vós, delle me esqueço, Com triumphardes de mi, triumpharei delle. Criou a natureza Damas bellas, Que forão de altos plectros celebradas; Dellas tomou as partes mais prezadas, E a vós, Senhora, fez do melhor dellas.
Fallais como exprimentado; Qu'eu cuido que esta fadiga, Que o faz com que desespere; Y por mas tormento quiere Que se sienta, y no se diga. Pois, Senhor meu, isso asselle, Porque a pena, que sabeis, Que eu cuido que está nelle, Dar-lhe-ha penas crueis, Pues no hay quien la consuele. Folgo, porque m'entendeis. Hemo-nos, Senhores, de ir, Porque nos está 'sperando.
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