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Un desío, ne la torbida notte di primavera, li aduna; e li conduce a lidi più lontani. Desío d'amori umani forse li accende ancora. A 'l lor remeggio s'aprono l'acque in raggianti anelli, e fan soave crepito come innanzi a una prora; cui rispondon con lento murmure li arboscelli, cui talvolta rispondono ne 'l gran silenzio intento con iterati suoni, come d'un riso, li echi.
Il toro non assalta sempre; ve ne son dei vigliacchi, che vanno incontro al picador, s'arrestano, e dopo un istante di esitazione, fuggono; altri, dopo il primo assalto, non assaltan più; altri, d'indole mite e benigna, non rispondon neanco alle provocazioni, si lascian venire addosso il picador, si lascian piantare la lancia nel collo, danno indietro, scrollan la testa, come per dire: Non voglio! , fuggono e poi si voltano, tutt'a un tratto, a guardare con aria attonita lo stuolo dei capeadores che gl'insegue come se volessero dimandare: Che volete da me?
"Non vano esser vissuti! a me col pieno coro rispondon le vaganti amiche non vano, ove in gentil opra di bene si perpetui l'affanno. Anche se sciolta e sparsa al vento è la dolente polve, erra come di fior morto il profumo nella stanza dei vivi. A un Nume è sacro, non a sè quell'incenso che dall'ara sale continuo nella oscura cella, nè inutil scende la rugiada all'erbe che poi dissipa il sol.
Parola Del Giorno
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