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Aggiornato: 26 maggio 2025
Bertie non era a posto, se la propria casa, a mezzanotte, può dirsi il posto di un marito. C'era sua moglie Marge, la figlia di Mrs Doyle sola e piccola e severa in mezzo allo sfarzo dell'immenso salone. Leggeva; ma chiuse il libro e strinse le labbra udendo aprire la porta di casa. Dei passi, smorzati dal tappeto, salivano le scale; ma non erano gli insubordinati passi del suo marito, Bertie.
Marge, dammi ben retta, disse Mrs Doyle, sedendosi, vasta e risoluta in una poltrona, di fronte a sua figlia. Io ho un'elegante idea. Ho trovato quel che Dio fece per Bertie. Quel che Dio fece, tesoro mio! Batteva il tocco quando Mrs Doyle si alzò per partire. Il volto di ambedue le signore era irradiato da sorrisi.
Sua figlia, Marjorie, «Marge», come la chiamava sua madre, si era sposata, diciottenne appena, al congressista Herbert Van Osten. Il volatile occidentale traboccava di ciò ch'ella chiamava «eleganti» idee.
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