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All'uscire della Torre di Londra, vidi per la prima volta in una birreria un ubbriaco di gin. Mi fece orrore. Non credevo che l'ubbriachezza potesse trasfigurare un uomo in quella maniera.
Queste parole venivano pronunciate a stento dal tedesco; il vino le aveva ingrossato la lingua, l'ubbriachezza stendeva su di lui il suo manto di piombo e vano riuscivagli ogni sforzo contro la potenza invincibile del generoso liquore. Arso dalla sete dell'ebbro egli portò con mano tremante il fiasco alle labbra. Fu il suo colpo di grazia; gli occhi gli si fecero di vetro, il volto di fuoco.
Poverina! disse, tentando di accennare le finestre della facciata poverina, povera donnina, mi fa pena.... se sapesse?... E si mise a piagnucolare: l'ubbriachezza in lui si faceva tenera, sentimentale! E nell'iterarsi di grotteschi singhiozzi, in quel lagrimare ributtante, le frasi riuscivano smozzicate, e le parole, rotte, non avevan più senso.
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