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Aggiornato: 27 maggio 2025
I medici hanno dunque speranza di salvarlo dicevo, per incitare l'albino. Impossibile. Dobbiamo sperare che sia possibile, per la gloria delle lettere.... Impossibile. Ma io credo che, nella paralisi progressiva, si dieno casi di guarigione. No, signore, no. Egli potr
"Ah, il male di Giulio Spinelli!" Il caso è grave, dunque. Gravissimo sentenziò l'albino. Ella sa che la paralisi non si arresta. Ma ora è al principio. Al principio; ma su la natura del male non c'è più dubbio. L'ultima volta che fu qui, io l'udii parlare. Gi
La nostra casa ne ha annunziato un nuovo, da qualche mese: Turris eburnea! Ah, Turris eburnea! Il cuore mi diede un balzo. Ma credo che non potremo publicarlo. Perché mai? Il romanziere è molto malato. Malato! Di che male? D'una paralisi bulbare progressiva rispose l'albino distaccando le tre parole terribili l'una dall'altra, con una certa affettazione di saccente.
Le mosche non si quietavano. Facevano tutte insieme un ronzio irritante. Assalivano me, l'albino, il commesso addormentato sotto il globo terraqueo. Quanti anni aveva? chiesi io, sbagliando involontariamente il tempo del verbo, come se parlassi d'un defunto. Chi, signore? Filippo Arborio. Trentacinque anni, credo. Così giovine!
Non so da che mi venissero quella leggerezza d'animo nel prendermi gioco del mio informatore e quella curiosa compiacenza nell'assaporare un mio sentimento crudele. Certo, io godevo. E l'albino, punto dalla mia contraddizione, senza opporre altro, montò su una scaletta di legno posta contro uno scaffale elevato. Gracile com'era, pareva uno di quei gatti randagi, scarsi di carne e di pelo, che si spenzolano all'orlo dei tetti. Montando, urtò col capo un nastro ch'era teso da un angolo all'altro della libreria pel riposo delle mosche. Un nuvolo di mosche gli turbinò intorno con un ronzio fierissimo. Egli discese portando un volume: l'autorit
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