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Oh di roseti profondi laberinti ove i poeti in giacigli segreti stanno alle belle avvinti! La nostra nave, cui non pinse Ki-Tsora, va con soave andare; e su la prora tu ti stendi, o signora. I tuoi capelli sciolti hanno il fresco odore dei ramoscelli che ondeggian lenti, in fiore, con sommesso romore.
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