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Mis à jour: 13 juin 2025
Dans le calme immense de la nuit, au milieu de la rue déserte, c'était si triste! Je suis parti; parti sans retourner la tête... C'est qu'il est mon égal par l'éducation et l'habit! c'est qu'il en sait autant que moi plus, peut-être! Et il marche, le ventre creux, l'oeil hagard... Il marche et la mort ne lui fait pas l'aumône, elle ne lui tord pas le cou!...
Dans le sable où pas même un chevreau ne pâture La tempête a creusé sa triste sépulture; Le vent du large y tord quelque arbuste marin. Au pli le plus profond de la mouvante dune, En la nuit sans aurore et sans astre et sans lune, Que le navigateur trouve enfin le repos!
J'aime ton orgueil de géant Et ta puissance révoltée, Et ton désespoir effrayant De te voir soudain arrêtée: Toi qui semblais illimitée, Contre qui nul frein n'est puissant. Déferlez, vagues bondissantes! J'aime vos clameurs menaçantes; Roulez sous le vent qui vous tord. Votre voix, comme un bruit de mort, Domine,
Il tord une fourchette en tire-bouchon, abat son poing, d'un vigoureux coup, sur l'angle d'une pierre de taille, sans se faire mal. Par envie et par impuissance, je prétends qu'il me trompe avec des trucs. Pour l'intelligence, Monsieur Vernet en vaut un autre. Il est parti de rien. Il a fait sa situation seul. À quinze ans, il gagnait sa vie.
Après la vie obscure une mort ridicule; Après le dur grabat un cercueil sans repos Au bord d'un carrefour où la foule circule. Ils tombent inconnus de la mort des héros Et quelque ambitieux, pour se hausser la taille, Se fait effrontément un socle de leurs os. Sur son trône d'airain, le destin qui s'en raille, Imbibe leur éponge avec du fiel amer, Et la nécessité les tord dans sa tenaille.
Ici un rire général. Marocain, voulant chauffer le premier succès, se tord avec des éclats joyeux,
Madame Vernet, qui s'était levée dans son indignation, se rassied, et, les mains jointes: «Pauvre petite Marguerite!» dit-elle avec un commencement de sanglot. Est-ce qu'elle va pleurer? Mais, Blanche, tu sais que je ne veux pas te contrarier. Il lui prend les mains. Elle les retire, se tord les bras et se renverse en arrière. Ce n'est rien: ne perdons pas la tête, ne perdons pas la tête!
Ah! si c'était le blond vénitien! le blond des Titien! des Véronèse! le blond ardent, le blond chaud, le blond roux!... passe encore; mais le blond anglo-saxon, norwégien, pâle, maladif, flasque et mou! Fi! pouah! Et puis la blonde, cher enfant, une eau qui dort... pas d'élan! la brune bondit, elle tord les barreaux de sa cage, elle vous arrache les yeux, elle vous mord, elle vous mange!
Il vient une heure pourtant où la rafale brise comme une paille cette vergue de soixante pieds de long, où le vent ploie comme un jonc ce mât de quatre cents pieds de haut, où cette ancre qui pèse dix milliers se tord dans la gueule de la vague comme l'hameçon d'un pêcheur dans la mâchoire d'un brochet, où ces canons monstrueux poussent des rugissements plaintifs et inutiles que l'ouragan emporte dans le vide et dans la nuit, où toute cette puissance et toute cette majesté s'abîment dans une puissance et dans une majesté supérieures. Toutes les fois qu'une force immense se déploie pour aboutir
Que Dieu soit béni!... hâtons-nous. Les voici tous les deux auprès du malade... Il ne s'agite plus, il ne se tord plus sur son lit... Son visage n'est plus enflammé, ses yeux ne lancent plus d'éclairs, sa bouche ne blasphème plus.
Mot du Jour
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