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Mis à jour: 24 juin 2025
A mesure que nous approchions, nous entendions s'augmenter la rumeur de la ville. Le Napolitain est sans contredit le peuple qui fait le plus de bruit sur la surface de la terre: ses églises sont pleines de cloches, ses chevaux et ses mules tout festonnés de grelots, ses lazzaronis, ses femmes et ses enfants ont des gosiers de cuivre; tout cela sonne, tinte, crie éternellement. La nuit même, aux heures où toutes les autres villes dorment, il y a toujours quelque chose qui remue, s'agite et frémit
Ne vous alarmez pas, esprits religieux, Car l'inspiration descend toujours des cieux, Et mon ange gardien, quand vint cette pensée, De son bouclier d'or ne l'a pas repoussée. C'est l'heure de l'extase où Dieu se laisse voir, L'Angelus éploré tinte aux cloches du soir; Comme aux bras de l'amant, une vierge pâmée, L'encensoir d'or exhale une haleine embaumée; La voix du jour s'éteint, les reflets des vitraux, Comme des feux follets, passent sur les tombeaux, Et l'on entend courir, sous les ogives frêles, Un bruit confus de voix et de battements d'ailes; La foi descend des cieux avec l'obscurité; L'orgue vibre; l'écho répond: Eternité! Et la blanche statue, en sa couche de pierre, Rapproche ses deux mains et se met en prière. Comme un captif, brisant les portes du cachot, L'âme du corps s'échappe et s'élance si haut, Qu'elle heurte, en son vol, au détour d'un nuage, L'étoile échevelée et l'archange en voyage; Tandis que la raison, avec son pied boiteux, La regarde d'en-bas se perdre dans les cieux. C'est
«Pardonne-moi!» me dit-elle tout bas; et le murmure de sa voix fraîche tinte entre ses lèvres, comme une source qui chante en glissant sous les églantiers.
Qu'il ait tinté ou non, répliqua Jean Cornbutte, il en tintera bien d'autres aujourd'hui, monsieur le curé, car vous m'avez promis de bénir de vos propres mains le mariage de mon fils Louis et de ma nièce Marie! Il est donc arrivé? s'écria joyeusement le curé. Il ne s'en faut guère, reprit Cornbutte en se frottant les mains.
Minuit. L’horloge tinte... Il est né le divin Enfant... Je chante Noël... Jouez, hautbois, sonnez, musettes. Ah! qu’il est beau, qu’il est charmant!... Je m’assoupis, et fais un somme, bien calé, pour ne tomber dans le foyer... Il est né... Hautbois, jouez, sonnez, musettes amusées... Il est né, le petit Messie... Mais si j’ai moins, eh plus je suis...
Trois fois, coup sur coup, la sonnerie avait tinté. Les appels du timbre se précipitaient. Il y en avait de modestes, qui balbutiaient avec le tremblement d'un premier aveu; de hardis, vibrant sous quelque doigt brutal; de pressés, traversant l'air d'un frisson rapide. Un véritable carillon, comme disait Zoé, un carillon
Voici seulement, ce soir 30 décembre, quelle est la situation: Beau temps froid, clair de lune. A la cantonade, les derviches psalmodient d'une voix monotone; c'est le bruit familier qui tinte chaque jour
Seule la lourde voix des horloges tinte, tinte au lointain, solennelle et lugubre... On dirait qu'un souffle de malédiction passe et tourbillonne autour du cadavre maudit.... L'heure s'écoule. Voici dix... onze... douze, c'est minuit. Plus épaisses sont les ténèbres, plus lugubre le sifflement du vent qui glisse sur la rivière.... Mais que se passe-t-il donc?
Le fait est que chaque fois qu'elle tinte, cette sonnette du diable, le chapelain oublie sa messe et ne pense plus qu'au réveillon. Il se figure les cuisiniers en rumeur, les fourneaux où brûle un feu de forge, la buée qui monte des couvercles entr'ouverts, et dans cette buée deux dindes magnifiques, bourrées, tendues, marbrées de truffes...
Il était la couleur sensible du Silence Et le prolongement des tours grises dans l'air. Ce ciel de demi-deuil immuable avait l'air D'un veuvage qui ne veut pas même une rose Et dont le crêpe obscur sans cesse s'interpose Entre la joie humaine et son chagrin sans fin. Ah! ces ciels gris, couleur d'une cloche qui tinte, Dont maintenant et pour toujours ma vie est teinte!
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