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Mis à jour: 24 juin 2025
Vous riez, et tandis que tinte votre rire, Vos poèmes en pleurs invectivent le sort; Vous chantez, justement, de ne pas pouvoir dire Les sources et le but d'un multiple délire, Rossignol florentin, Grèbe des mers du Nord, Qui mélangez au thym du verger de Tityre Les gais myosotis des matins de Francfort.
Une cloche tinte faiblement, comme tirée par des mains d’enfant. Ça n’est plus le scintillement dur des étoiles dans un ciel froid qui les fait paraître si étrangement proches; lointaines, elles sont lointaines, elles sont lointaines dans l’air troublé par des parfums. ... Chignole est malheureux, Chignole n’est plus le Chignole impulsif, le fantaisiste aux actes irréfléchis.
Quelle heure est-il? Il est huit heures: Il fait gris au dehors comme dans un four Et la cloche tinte: Est-ce pour le jour qui meurt, Est-ce pour mon amour? Je suis seul
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