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Mis à jour: 24 juin 2025
Donc, nous étions fiancés; je l'adorais comme je l'adore encore. Elle semblait m'aimer.
Mais, il répétait: Pourquoi, m'aimerais-tu?... C'est vrai... tu as raison de ne pas m'aimer... Tu me crois malade... Tu crains d'empoisonner ta bouche aux poisons de la mienne... et de gagner mon mal le mal dont je meurs, n'est-ce pas? dans un baiser de moi!... C'est juste... La cruelle injustice de ces paroles me frappa en plein coeur.
Sur ce visage émacié, usé encore plus par la débauche que par la maladie, régnait une étrange expression d'ironie: Approche-toi, ma perle, lui avait-il dit (c'était de ce nom qu'il avait coutume de l'appeler). Je vais mourir... Oh! ne t'émeus pas, ou tu me ferais douter de toi. Tu ne peux ni m'aimer ni m'estimer... et tu es dans le vrai. Je ne t'ai jamais aimée moi-même; je t'ai prise comme un jouet acheté
«Trouvez-vous cela joli, mon cher Dody? me dit Dora. Joli! je le crois bien que je le trouve joli! Et êtes-vous bien sûr de m'aimer beaucoup?» dit Dora.
Tu n'es ni beau ni brave;... mais ta musique, et puis l'habitude que j'avais de te suivre... Tu étais bon pour moi, tu me grondais... CADIO. Ça ne te changeait pas. LA KORIGANE. C'est ta faute, il fallait m'aimer. Quand j'ai senti parler mon coeur, si tu avais eu l'esprit de le comprendre, je ne serais pas où j'en suis. CADIO. Où en es-tu donc?
La jeune fille s'arrêta. Oh! que je fus heureuse! Je me suis dit bien souvent que j'avais expié depuis toutes mes joies d'un seul moment. Il venait dire qu'il m'aimait, que depuis notre rencontre, il n'avait pas cessé de m'aimer... Il venait dire que c'était
Un beau jeune homme de vingt ans fendit les flots du peuple, arriva au premier rang, et, posant la main sur l'arrière de la charrette: Promettez-moi de m'aimer, dit-il, et je risquerai ma vie pour vous sauver. Je secouai doucement la tête et levai en souriant mes yeux au ciel. Allez dans votre gloire! dit-il.
Vous me dites encore, dans cette lettre de Paris: «Si j'ai des torts, je sens que je ne les réparerai bien que lorsque je vous aurai vue...» Cela ne veut-il pas dire: «Je vous aimerai si vous me plaisez...» Mais pourquoi donc, mon cher maître, ne pouvez-vous m'aimer par mes lettres, comme je vous aime par vos livres? Serait-ce que vos livres sont beaux et que mes lettres ne sont pas belles? Ah! il est vrai; mais aussi vos livres sont pour tout le monde, et mes lettres ne sont que pour vous!... Vous avez sûrement remarqué, au musée, un tableau de Champaigne qui, sans le secours des grâces de l'extérieur, offre, sous des traits vulgaires et presque ignobles, une beauté morale qui touche
Seul, sans mère, sans soeur, sans frère et sans épouse; Car qui voudrait m'aimer, et quelle main jalouse S'unirait
«Tu es trop belle pour m'aimer bien, disait Georges. Il faut que tu montres ta beauté
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